I always be here for you.

(Rosemary) ▽ Sometimes we get confused. Fear runs inside us, deeply, 'till we drown. But it's alright. You're here, with me. At home. Safely.

La fumée sort d’entre ses lèvres, lentement, tandis qu’elle parcourt d’un air mi agacé, mi concentré les papiers qui lui font face. Rosemary n’a jamais aimé faire la compta. A vrai dire, c’est certainement ce qu’elle déteste le plus. Cependant, elle s’est jurée que personne ne mettrait jamais le nez dans ses comptes et c’est une promesse qu’elle a réussit à tenir toutes ses années sans faillir. A défaut de pouvoir tenir celle ne de ne plus jamais tomber amoureuse d’un homme … ou d’un autre être vivant. Elle ferme les yeux un instant, se redressant quelque peu, s’enfonçant dans le dossier de son fauteuil rouge dont la couleur du bois vernis rappelle celle de ses longs cheveux coiffés élégamment. Quelle heure est-il à présent ? Comme si cela avait véritablement d’importance. Elle reprend entre ses lèvres rouges un bouffée de tabac, qu’elle aspire, qu’elle savoure, avant de la recracher gracieusement. Elle regarde distraitement la fumée former des formes et s’envoler, se dilater dans les airs avant de fermer les paupières une seconde et souffler, las. Si elle tend l’oreille, elle entendra les tics tacs de la vieille horloge grinçante. Si elle se concentre, elle pourra entendre les vas et viens incessant des filles, des domestiques, la musique, les rires, légers, insouciants. C’est ce qu’est l’Arum. Un lieu de plaisir où l’on oublie le chagrin. Un lieu où passé et futur s’entremêlent pour disparaître, être laissés à la porte. Plus rien ne compte à part l’instant présent … Et la monnaie sonnante et trébuchante que vous pourrez cacher dans vos beaux atours. Un rare sourire sincère s’inscrit peu à peu sur ses lèvres, la nostalgie semblant la gagner avant qu’elle ne se reprenne. Remette ses lunettes rondes en place et regarde à nouveau ses feuillets vides de sens ce soir. Des mots. Des chiffres. Rien de plus que ce qu’elle doit payer, rien de plus que ce qu’elle gagne. Ce que sa maison fait en bénéfice et en dépense. Chaque foutu jour qui passe.
Elle tente un moment de se reconcentrer sur ses notes, reprenant sa plume d’oie pour écrire billets et lettres de recommandations, avant de se figer subitement lorsque sa vue se trouble. La fatigue reprend le pas sur sa détermination, et elle soupire, de défaite cette fois. Du repos. Depuis quand n’en a-t-elle point pris ? En elle la frustration naît subitement, prenant place au fond de ses entrailles, pour remonter jusqu’à sa gorge. La serrer. Elle a besoin d’un thé. D’un brandy. Quelque chose de plus fort. De distraction. Définitivement, il lui faut arrêter les comptes, si elle ne veut pas devenir folle. Elle se lève alors, après avoir signé une énième feuille. Elle laisse son désordre organisé sur son bureau de noble facture, ne prenant que son châle pour s’en draper. Plus tard. Demain. Dans une heure. Elle besoin d’air pour l’instant, et c’est d’un pas vacillant mais déterminé qu’elle quitte son domaine, s’engouffrant dans la porte d’ébène aussi droite et fier qu’un paon princier – lourde porte grinçante qu’elle ferme à clé par sûreté.

Rosemary habite à l’Arum. Tout du moins y a-t-elle une chambre personnelle et son bureau, d’où elle gère toute la maisonnée. A l’heure qu’il est, elle pourrait très bien quitter les lieux et rentrer dans la petite bicoque qui se trouve à coté, mais quelque chose la pousse à rester. Elle termine sa cigarette tout en parcourant le couloir d’un pas aussi vif que son état le lui permet, ignorant les cris et les rires qu’elle peut croiser. Située au dernier étage, elle peut observer à loisir ses filles s’activer, charmer, danser, prendre du plaisir à hypnotiser les gens qu’elles attrapent dans leurs filets. Habituellement, cela la fait même beaucoup rire, et elle participe elle-même au jeu lorsque l’humeur et l’envie lui prend. Mais pas ce soir. Ce soir, quelque chose l’inquiète, et elle ne sait pas encore ce que cela peut-être. Visage fermé, elle descend les escaliers dérobés pour atterrir dans le quartier de celles qu’elle considère malgré ses dires comme sa famille. Comme ses propres filles. Elle se doit de les traverser pour atteindre un nouveau passage secret, menant droit aux cuisines, et accessoirement au jardin derrière en plus de la réserve. Elle ne s’attendait juste pas à voir de la lumière dans la chambre privée de Miläne, alors que cette dernière devrait être actuellement en train de flatter au grand salon. Fronçant les sourcils, elle se stoppe nette, puis, s’approchant, se met à toquer à la porte avec une curiosité où se trouve être mêlée le sentiment étrange de l’angoisse tenu plus que de la colère.
« Miläne ? » demande t’elle, de sa voix habituelle : main de fer recouvert de velours. Cette dernière n’est ni le genre à être feignante – chose que Rose ne supporte de toute façon pas – ni à prendre des vacances sans lui demander l’autorisation au préalable. Est-elle malade ? Ou peut-être pire ? « Si tu ne m’ouvres pas, c’est moi qui entre, jeune fille. »

(c) AMIANTE

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(Rosemary) ▽ Sometimes we get confused. Fear runs inside us, deeply, 'till we drown. But it's alright. You're here, with me. At home. Safely.

Tout un panel de pensées s’affronte dans l’esprit de la matrone, théories farfelues mais néanmoins possibles, l’inquiétude grandissant en son cœur qu’elle se targue pourtant de ne plus posséder à ceux qui écoutent ses charmantes diatribes. Elle ne devrait pas avoir de chouchoute. Elle ne devrait pas avoir de préférences. Pourtant, tel est le cas, et si cela était une autre personne, le résultat serait tout autre. Elle se ferait dure, cassante, difficile à convaincre, et renverrait la malheureuse au charbon sans lui donner plus de crédit – bien qu’après avoir écouté ses pitoyables excuses. Nombre d’entre elles avaient tenté de la rouler, peu avaient réussit, le nombre diminuant encore drastiquement lorsqu’il s’agissait de regrets qu’elles possédaient pour leur actes. Rosemary était sévère, bien qu’elle s’estimait juste. Il ne fallait tout simplement la chercher ou la prendre pour une poire – chose qu’elle n’était définitivement pas, se comparant plutôt à un fruit juteux et acide tout à la fois. Mais Miläne, sa Miläne, était l’exception confirmant la règle. Et si les choses avaient mal démarrées entre elle – Rosemary en riait à présent – c’était tout à fait différent à l’heure actuelle. Elle aurait protégé chaque femme de sa maison avec son propre corps sans problème tant que cela protégeait également l’Arum – Miläne était la personne qu’elle protégeait de son corps sans raison apparente, simplement car elle l’aimait. Comme une fille. Comme une sœur. Comme une amie, et plus encore. C’était différent de ses sentiments pour Luis, dieu merci, et pas réellement descriptible. Miläne était un joyau rare, et cela n’avait rien à voir avec le fait qu’elle apportait de l’argent à l’Arum, non. Elle lui était précieuse, point final. Elle était simplement très loin de se douter de ce qui allait suivre … Et l’aurait-elle su plus tôt, certainement aurait-elle manquée la crise cardiaque – bien qu’en réalité, elle la frôle.

Car Miläne ne répond pas. Miläne ne répond pas, et cela suffit pour que l’angoisse monte en flèche. Sans un mot de plus, contrôlant de début des tremblements qui forcent ses mains, elle ouvre la porte en utilisant son passe. La petite aurait très bien pu être simplement endormie et ne pas l’entendre. Mais cela ne lui ressemble pas. Elle se remémore pensivement la journée de la jeune femme, se souvenant qu’il s’agissait justement de son jour de repos – de quoi l’angoisser un peu plus. Car si Rose est très à cheval sur tout ce qui se passe dans sa maison, elle estime ne pas avoir à se mêler de leur vies lorsqu’elles prennent leurs jours de congés, ne posant donc aucune question. Peut-être aurait-elle dû. Mais les si ne refont pas le monde, Rosemary le sait parfaitement. Cela ne l’empêche pas de se figer d’horreur devant le spectacle qui l’attend. Avant toute chose, c’est l’odeur qu’elle repère, qui lui saute à la gorge. L’odeur nauséabonde qu’elle connait que trop bien : le sang, si rouge, poisseux, mêlé à ce qui semble être le contenu d’un estomac vidé. Malade. Sa Miläne est malade. Pire elle souffre, pire encore, elle semble sur le point de rendre l’âme. Car Rose la repère en second lieu, oubliant totalement le désordre de la chambre – que de pagaille -, les yeux agrandit d’effroi et de peur – une peur viscérale qui manque de lui retourner les entrailles à son tour. Elle a déjà tant perdu, elle ne supportera pas une nouvelle trahison. Pas la sienne.
« Miläne ! » Sa voix sort de sa gorge, aigu, paniquée, et la voilà soudain à se reprendre soudainement, se faisant violence. Elle fait demi tour pour appeler les plus anciennes, filles de confiance, donnant des ordres bref, aboyant – juste de quoi les bouger et leur signifier qu’il y a urgence. Elle envoie la petite dernière chercher le médecin, après lui avoir fait comprendre d’un geste de passer par l’arrière et de se dépêcher bien qu’en gardant autant de discrétion que possible. Tâche ardue, mais Rose n’a pas le temps d’y aller elle-même, s’y refusant. Miläne a besoin d’elle et elle ne l’abandonnera pas. Plus jamais. Elle revient aussi vite que possible, et enjambant les débris elle va s’agenouiller à coté de l’enfant qu’elle aime, palpant son pouls en attrapant son poignet, premier réflexe qu’elle a appris il y a bien longtemps. C’est un soupire de soulagement qui s’échappe lorsqu’elle le sent battre, bien que faiblement, et lorsqu’elle se retourne, elle peut voir que trois des filles sont là. Elle n’attend pas plus pour leur demander une bassine d’eau chaude, une d’eau froide, du linge sec, du cognac, ordonne à l’une d’entre elle de préparer un bouillon et plus vite que cela, tandis qu’elle passe la régence de la maison à la quatrième qui vient d’arriver – avant d’ajouter qu’elle compte sur leur discrétion. Bien entendu, cela risque de jaser, ce qu’elle n’espère toutefois pas – ou assez peu, dans la limite du contrôlable. Simplement car Miläne n’a pas besoin de cela, sans compter sur le fait que l’Arum se doit de garder une solide réputation. Elle-même se recomposera un masque de froideur plus tard, lorsqu’elle fera le briefing – pour l’heure, toutefois, elle a mieux à faire.
«Miläne, sweet darling, m’entends-tu ? » Sa voix, anormalement douce, murmure clairement ses paroles tandis qu’elle palpe le visage blafard de sa fille, ignorant royalement le déchet d’être vivant qui gît dans la bassine plus loin. Le détail ne lui a pas échappé, et de nouvelles questions l’interpellent. Plus tard. Plus tard … Tout comme sa colère qui, sourdement, monte, elle la réserve pour une heure tardive, lorsque le moment sera venu. Pour l’instant, elle doit avant tout s’assurer de garder la petite en vie, et de nettoyer les lieux. « Mary, allez videz-la bassine dehors, à l’arrière, dans la jauge des cochons. Elise, aidez-moi à la soulever. Il faut la mettre au lit. » J’ordonne cela d’une voix ferme aux demoiselles qui reviennent, les bras chargés, continuant de caresser le visage de ma fille tandis qu’elle semble revenir à elle. A vrai dire, elle ne restera pas dans cette chambre, mais il nous faut avant tout attendre le médecin. « Lorsque le médecin sera là, je vous laisserais le soin de nettoyer les lieux. Il faudra aérer, lessiver, parfumer et changer ses draps – elle vous dédommagera quand elle ira mieux. » J’attrape ensuite un linge propre que je plonge dans l’eau froide pour lui passer doucement sur son visage enfiévré, gardant le reste pour le médecin, qui m’aidera à la nettoyer. « Tout va bien, Miläne. » Je murmure, la prenant doucement dans mes bras. « Apportez-moi également d’autres couvertures, nous allons en avoir besoin. » Par tous les sauvages de cette contrée. Depuis combien d’heures est-elle ainsi et pire encore, ne puis-je m’empêcher de penser. Pourquoi n’est-elle point venue me trouver ?

(c) AMIANTE

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(Rosemary) ▽ Sometimes we get confused. Fear runs inside us, deeply, 'till we drown. But it's alright. You're here, with me. At home. Safely.

Les heures sont passées, terribles et angoissantes, la peur incandescente seulement tenue sous contrôle par l’habituel masque imparable. Réagir, c’est peut-être cela qui l’a sauvée – car c’est un fait à présent connu de tous ; dans sa poitrine, un organe bat. Faiblement, lentement. Mais il bat, là où le mien agonise et martèle, furieusement. La fête a continué en bas, évidemment. Une fête où il a bien fallut que je me montre au bout d’un moment, resplendissante et fière, alors que tout en moi hurlait l’urgence – car bien que sauve, si cela n’avait tenue qu’à moi, je n’aurais pas quitté son chevet une seule seconde. Déléguer. C’est ce qu’il m’a fallut faire, une fois le médecin reparti et grassement payé pour son silence – lui aussi fréquente la maison. C’est donc l’une des plus vieilles qui a veillé sur elle durant les quelques demi heures de mon absence, tandis que l’inconscience transportait à nouveau son corps vers des lieux bien plus sombres. Au moins est-elle capable de s’exprimer, avait dit le médecin. Elle ira mieux après quelques temps de repos. Mais quand, exactement ? Quand ? Soupirant, j’ai regagné la chambre de ma fille, aidant au nettoyage avant de chasser l’événement dans le silence. Il ne s’est rien passé. Rien passé.
Vraiment ? Il m’a pourtant fallut annuler ses rendez-vous, et prétexter à tous qu’elle était malade. Un cas de grippe, rare, une contagion assez sérieuse pour ne pas qu’on l’approche outre moi et certaines autres de mes gosses, tandis que les clients mécontents étaient redirigés pour la plupart vers d’autres mains toutes aussi tendres. Quatre jours. Quatre maudits jours à la voir dormir, à contempler sa poitrine se soulever et frémir à chaque inspiration, là, entreposée telle une reine dans la chambre rouge – cette pièce que je réserve normalement pour les invités de marques. Personne ne viendra la chercher ici. Personne ne viendra la troubler, puisque je suis la seule à posséder les clés.
Lentement je ferme les yeux, inspirant doucement, reprenant mon souffle. Elle est vivante. Vivante. Tel est le mantra que je répète et ai répété en boucle, derrière mes yeux froids et mon air sévère coutumier. Quatre jours de visites en cachette, de fleurs déposées, de mots d’amour et d’inquiétudes mêlés. « Quand reviendra t-elle ? Peut-on la voir ? » Leurs mots balancent encore dans ma tête, à m’en donner la migraine. « Bientôt, messieurs, bientôt. Pour l’heure, elle a surtout besoin de repos, mais elle ne vous oublie pas, soyez sans craintes. Vous saurez lorsqu’elle sera remise sur pieds, en attendant je ne puis que vous recommandez d’autres fleurs qui sauront, je suis sûre, vous mettre en appétit en attendant le retour de votre douceur. » Voilà les paroles censées qu’il m’a fallut jusque là offrir avec un sourire tendre, enrobant ces hommes se croyant poètes de miel et de liqueur. En un sens, cela fait grimper sa côte de popularité. De l’autre, une sérieuse discussion s’impose. Quatre jours.

« Elle est réveillée, Rosy ! »

Tellement perdue dans mes pensées que je n’ai pas entendu les coups portés à la porte de mon antre, bureau immense et pourtant si étroit. La bouille de Mary s’échappe de l’interstice, un sourire ravi sur les lèvres – enfant adorable et trop jeune encore.

« Merci, Mary. Tu peux disposer. »

J’enlève mes lunettes rondes, les posant sur la table, avant de soupirer. Inspirer à nouveau. Quatre. Jours. Je regarde les aiguilles tourner sur ma montre à gousset, tandis que la gamine s’éclipse dans des pas de danseuse – elle sait que pour cela, elle sera dédommagée d’une journée de congés supplémentaire. Je finis par me lever de mon siège avant de sortir à mon tour de la pièce, la fermant à clé, pour rejoindre ma fleur aux pétales abîmées. Les murmures sont encore là, mais ils se taisent peu à peu, invisibles sur mon passage. Tous savent que le couperet peut tomber si ils me déçoivent – et dans cette maison je suis bien la dernière qu’ils veulent énerver. Enfin. Comme par habitude, je toque trois coups légers avant d’entrer dans l’immense chambre en silence, refermant bien évidemment la porte – nous clôturant toutes les deux dans notre monde. Je me retourne en entendant sa voix, faible bien que plus en forme que la dernière fois que je l’ai entendu – les fées soient louées.

« Je suis là ma chérie. »

Je réponds en réponse, avant de m’approcher et venir m’asseoir à ses cotés, à moitié sur le lit, gracieuse malgré les jupons dans lesquels je pourrais me noyer. Je prends cette main fine qu’elle me tend entre mes mains chaudes, un de mes pouces caressant le dos de sa paume, mes yeux scrutant son visage avec une douceur inégalée, tout en l’écoutant.

« Chhht. »

Je réponds doucement à sa plainte cachée, une de mes mains se libérant pour venir caresser sa joue, bien que je sois à présent rassurée.

« Ne t’inquiète pas. »

Je reprends de cette voix que peu de mes filles connaissent, tout du moins lorsqu’elles ne sont pas souffrantes d’une quelconque façon.

« Il faut que tu te reposes, c’est le plus important. L’organisation et ses détails attendront que tu sois sur pied – les neuf dixième de la populace pense que tu es atteinte d’une bonne grosse grippe. »

Un sourire mutin se dessine sur mes lèvres, mes doigts continuant de caresser sa joue.

« Et vu ta tête, cela pourrait effectivement être le cas. As-tu faim ou soif ? Il va falloir que tu reprennes des forces. »

Mes sourcils se froncent, ma tête se penchant quelque peu.

« Ne va pas te rendre malade pour cet accident, Milanë. Cela arrive aux meilleures d’entre nous – cela m’est arrivée également, lorsque j’étais jeune, amoureuse et stupide au point d’en oublier ma place. »

Je secoue la tête, ma main se détachant de son visage pour venir reprendre les siennes. Le fait que je parle de mon propre passé est rare, mais parfois, cela a du bon. Mes pupilles la fixent à nouveau, bien plus sérieuses cette fois.

« Enfin. J’aimerais te dire que c’est la dernière fois, mais dans notre métier même les meilleures protections ne sont pas toujours aussi efficaces que nous aimerions ... A moins que tu es quelque chose à m’avouer, bien entendu. »

Car tous les scénarios me sont passés par la tête, c’est évident – dont le premier : qu’elle ne se soit pas protégée assez – qu’elle ait la même erreur que moi par le passé. Mais l’idée qu’elle me mentirait d’une quelconque façon m’écœure, et j’espère sincèrement que ce n’est pas le cas.

(c) AMIANTE